Mon histoire

Pendant des années, j’ai dialogué avec mon corps sans en comprendre la langue.
Je le contraignais, je le corrigeais, je le punissais.
Au moindre écart, il retenait.
Et pour lâcher quelques kilos, je devais me priver jusqu’à l’épuisement.

Je regardais les autres femmes vivre dans une apparente évidence :
manger sans peur, habiter leur silhouette avec fluidité.
Pendant ce temps, je me repliais.
Je souriais à l’extérieur, mais à l’intérieur, une voix insistante murmurait :
cache-toi.

Mes jambes étaient devenues le centre de toutes mes pensées.
Trop épaisses.
Pas assez galbées.
À dissimuler.
Dans la rue, mon regard cherchait inconsciemment celles des autres femmes.
Je comparais.
Comme on le fait quand une part de soi se sent exclue de la beauté, comme si la féminité avait des critères auxquels je n’avais pas accès.

C’était un cycle fermé.
Une souffrance silencieuse, persistante, presque invisible.

Je ne comprenais pas.
Pourquoi ce corps ?
Pourquoi cette matière ?
Pourquoi ce symbole de féminité semblait m’être refusé ?
Alors j’ai cherché. Partout.
J’ai appliqué des crèmes, suivi des régimes, transpiré dans le sport.
Végétarien. Cétogène. Sans gluten. Sans lactose.

Puis j’ai tourné mon regard vers l’intérieur.
J’ai exploré l’inconscient, les mémoires enfouies.
J’ai appris l’hypnose, rencontré les mondes chamaniques.
J’y ai trouvé des clés précieuses.
Je me suis libérée de pulsions alimentaires.
J’ai commencé à me parler avec douceur.
À demander pardon à mon corps.
À cesser de le violenter.

Mais quelque chose résistait encore.
C’est là que j’ai compris une vérité essentielle :
le mental ne peut pas tout porter.
Il fallait descendre plus bas.
Dans la matière.
Dans la physiologie.
Dans les mécanismes précis du corps vivant.
Comprendre les systèmes, les circulations,
les hormones, les déséquilibres invisibles

Et alors… la révélation.
J’ai un lipœdème.